Формула искренности, Слр, 18+

Слышал, что маленькая боль перезагружает нервную систему, на время отвлекая от хронической. Поэтому все, кто страдают болевым синдромом рано или поздно приходят к каким-то формам мазохизма.

Подношу пальцы к кончику сигареты. Резко сжимаю, огонек. Резкая болевая вспышка от ожога оглушает. Но ноющая в колене и правда становится не такой навязчивой и словно уменьшается.

Но через пару минут все возвращается на свои места. И я обессиленно вдалбливаюсь затылком в спинку кресла. Иногда мне хочется отпилить это колено. Взгляд останавливается на баре. Таблетки я не пью уже пару дней. И не сплю столько же. Может, градус повысить? Должно же хоть немного помочь.

Звонок. — Матвей! — Привет, Ира. — Как ты мог отказаться?! — Спасибо тебе, конечно, за протекцию, но… я несколько не в форме для такой должности. Странно, что ты не заметила. — Матвей, хватит!! Хватит себя жалеть! Ты можешь взять трость, сесть на такси и доехать на свою чертову работу. И то же самое сделать вечером и вернуться домой! Какая разница где сидеть в кресле?? Столько твоих сил вложено было в эту должность! И моих! Нельзя всё потерять из-за… — Банального болевого синдрома? — Он пройдет! А должность ты не вернешь! — Чего ты так переживаешь? Возможно, она достанется тебе. — К сожалению, нет. На твое место садится Доронин. И набирает себе новую команду. А я возвращаюсь обратно в свой отдел. — Проблема в твоем понижении? — Проблема в откате назад! Нашем откате. Ты гробишь свою карьеру! Мою карьеру!!

Мне хочется ей что-нибудь сломать. Незначительное. Палец, например. Не со злости, не из мести. Просто, чтобы начать говорить на одном языке. — Выход есть, Ир. — Какой?.. — притормаживает она. — Заведи роман с Дорониным. Ты ведь именно так попала на то место, с которого так боишься слететь сейчас. Опыт у тебя уже есть. Женщина ты свободная… красивая… — Ну ты и сволочь! — И эгоист. — Да! — Циничный. — Да!!

Вздыхаю. — Ир… — Что?! — Мне кажется твоя социальная маска немного потекла. Подправь "макияж". Ты выглядишь некрасиво.

Тишина. — Матвей, я ради тебя это делала, вообще-то. — А вот теперь сильно переборщила с "макияжем". И опять некрасиво. — Иди к черту… — А я уже там, не беспокойся.

Моё колено дергает резкой болью. И я, подавляя стон, теряю мысль.

О чем я говорил с этой женщиной?

Прячу в ладонях лицо. Мне кажется все ненастоящим на фоне этой изматывающей пульсации в колене. И наша ссора и наша пауза и, вообще, Ирина мне кажется ненастоящей. Мне даже не обидно, что она такая сука.

Постанывая ковыляю до бара. Достаю огромный бокал. Плюхаю туда щедрую порцию вискаря, разбавляю тоником и еще парочку каких-то ликеров.

Возвращаюсь на кресло. Делаю глоток… еще… еще… жар разливается по телу.

Нет, боль не проходит, но ее восприятие становится более отстраненным.