Не смей меня... хотеть

Не плевать ли?

Тут Немой, словно распознав в моем мятущемся взгляде пораженческие настроения, делает шаг вперед, неожиданно оказываясь очень близко. Так близко, что мне приходится задирать подбородок, чтоб ему в глаза посмотреть. И нет, ничего особенного я там не вижу: все тот же мрак и полную непроницаемость.

Он молчит, только смотрит и смотрит  на меня.

Выдыхаю тихонько. Ну что же… Будем делать хорошу мину? Свидание спасти уже нельзя, нечего там было спасать изначально, но хотя бы попытаться поддерживать видимость диалога…

— Привет, — иду я первой на уступки, здороваясь.

— Привет, — хрипит он неожиданно низко. И опять молчит. И смотрит. Так, словно я в чем-то виновата сейчас. Словно сдерживается, прикидывает, что сделать: развернуться и уйти, нахамить мне, послать… Или что еще?

— Красивая машина, — разрываю я эту дикую неуместную паузу.

Немой оглядывается, словно не понимая, о какой именно я машине, потом опять смотрит на меня и неуверенно кивает. И молчит. Да что за наказание такое!

— Поехали? — опять проявляю я инициативу. Хотя, именно в этот момент могла бы просто прекратить наши совместные мучения и уйти.

Явно же он не рад, что притащился сюда, ко мне.

Явно не знает, что делать, о чем со мной говорить…

Зачем я это все делаю?

Зачем продлеваю агонию?

Немой смотрит на меня… И опять кивает! Шикарный диалог, я считаю! Прекрасное будет свидание!

Он еще пару секунд что-то изучает в моем лице, а затем разворачивается… И идет к пассажирскому! И, под моим  изумленным взглядом открывает дверь! Боже! Мы в курсе о манерах? Это уже само по себе нонсенс…

Я в таком шоке, что даже не комментирую происходящее, молча иду и сажусь в машину.

Пока Немой обходит капот, с любопытством оглядываюсь.

Внутри все черное, кожаное.

Видно, что машина не новая, кожа потретая, но не рваная, и вообще, все производит впечатление ухоженности.

Странно, я как-то раньше не обращала внимания на то, на чем ездит Немой в институт, я вообще на него внимания не обращала… Но теперь могу со всей определенностью сказать, что это — машина не богатенького парня, не сына олигарха… У того же Сомика — вполне приметная желтая субару, на которой он гоняет и в которой девочек трахает.

У Олега — синий шикарный лексус… У Вилка… Черт, не помню, что у Вилка, но тоже что-то, по-моему, дорогое… Странно, почему я никогда не задумывалась, кто у нас Немой? Кто его родители? Почему-то теперь во мне зреет уверенность, что там все не так шоколадно, как у его приятелей. И тогда вопрос: почему он с ними? И почему Олег пустил его в свой круг?

Немой садится за руль, кивает мне:

— Пристегнись.

Я послушно тяну ремень, удивляясь: Олег никогда не приказывал мне пристегиваться.