Отец моей подруги

Вам ввели успокоительное, — мягко пытается она уговорить, но мне плевать.

— Телефон! — отбрасываю одеяло, встаю на дрожащие ноги. Голова кружится, но я держусь. — Пожалуйста, мне срочно нужно!

Медсестра отступает, видимо, понимая, что спорить бесполезно. Молча достает из кармана мой гаджет и протягивает мне.

— Он заряжен, просто отключен. Пообещайте, что не станете нервничать!

Я ее едва слышу. Дрожащими пальцами вбиваю в поисковик «Марат Хасанов».

На меня вываливается тонна информации. Заголовки, новости, видео.

Мозг отказывается принимать. Слова расплываются, строчки прыгают перед глазами, но я упорно пытаюсь читать.

«Известный бизнесмен погиб при взрыве автомобиля», «Останки опознаны, ведется расследование», «Криминальная разборка или месть?».

Дальше читать не могу. Не хочу. Но взгляд сам цепляется за слова: «Личность подтверждена», «предварительные данные», «экспертиза останков».

Внутренний холод сковывает, не дает вдохнуть. Значит, это правда. Это были не кошмары.

Тошнота подступает к горлу. Я отбрасываю телефон и вжимаюсь в подушку, стискиваю виски.

Я не верю. Отказываюсь верить. Это просто чья-то жестокая ошибка. Сейчас дверь откроется, и он зайдет. С ухмылкой скажет: «Что ты тут устроила, малышка?»."

"Дверь открывается, сердце взлетает к гортани, и я хватаюсь обеими руками за горло, чтобы его удержать.

Но это не Марат.

Кристина входит медленно, будто примеряется к каждому шагу. Не бросается ко мне, не обнимает. Выражение лица отстраненное, взгляд потухший.

— Ты очнулась…

Голос мертвый, пустой. Совсем не ее голос. Киваю, ощущая, как захлестывает ужас. Крис садится на стул у окна, сцепив пальцы. На меня не смотрит, ее потухший взгляд блуждает по стенке за моей кроватью.

— Мы похоронили его, — говорит тихо.

Воздух пропадает. Я не дышу.

Все внутри обрывается, вскидываю голову:

— Нет! Крис, нет!

Выражение ее лица не меняется, Крис говорит монотонно, будто меня не слышит.

— Гроб был закрыт. Тело обгорело до неузнаваемости. Удалось взять образцы тканей, они подтвердили, что…

— Это ошибка! — я сжимаю одеяло. — ДНК могло совпасть случайно!

Кристина сильнее сцепляет пальцы, отводит взгляд.

— Я подписывала документы. Я видела…

Дальше рассказывает ровно, без эмоций. Как приехала в морг, как долго ждала результатов. Как сдала образцы для анализа. Как следователь подтвердил — это он.

Марат...

Мы сидим молча. Я не могу говорить, а она не хочет. Через некоторое время поднимается.

— Я приду завтра.

И уходит, даже не обернувшись.

Я остаюсь одна. Дышать невозможно. Невозможно принять. Невозможно поверить.

Хватаю телефон с тумбочки, чуть не роняю. Разблокирую.

Не могу читать, но читаю. Продолжаю листать, как будто где-то есть статья, которая скажет, что это ошибка. Что в машине был не Марат, а кто-то другой.