Жестокий роман. После (СИ)

Бьюсь об заклад, в тот вечер никто не ставил на мою победу.

А жаль. Могли бы сорвать банк одним махом.

Конечно, одолеть девятерых крепких противников — задача не из легких. Но вариант проигрыша я попросту не рассматривал. Знал, нужно идти до конца.

Удача заключалась в том, что правил здесь не существовало. Пара бойцов решили, что остальные и так меня нейтрализуют, а значит сейчас самое время убрать других конкурентов. Вот они и сцепились между собой.

Их тактика не была лишена логики.

Когда стало понятно, что подыхать я не собирался, оказалось поздно. Преимущество по количеству было утрачено.

Вместо девяти противников осталось шестеро, а такой вызов выглядел уже реальнее.

Я не чувствовал боли. Не замечал усталости. Внутри пульсировала единственная цель. Разъебать. Всех и каждого. Выгрызать победу. Плевать какой ценой.

В тот момент что-то щелкнуло. Вернуло меня обратно. Отбросило далеко в прошлое. Когда отец отдал меня на обучение. На пару со старшим братом.

Мы приехали на Север. Родная земля осталась позади. Здесь стоял холод. Дикий дубарь. А вокруг — только снег. Даже горы толком не разглядеть. Лес не различить.

Поначалу кажется, ты просто ослеп и вообще перестал распознавать цвет.

Повсюду белый. Других красок нет.

Пара дней езды. Потом пеший проход. Наконец, обнаружилось поселение вокруг пылающего костра. Не знаю, как мой брат, но я смотрел только туда. На огонь.

— Обучите этих щенков, — сказал отец.

— Сколько им? — послышался скрипучий голос.

— Не важно, — отмахнулся отец. — Я заплачу."

"— Мелкие слишком, — раздался другой голос. — Мы за сопляков не беремся. Привози их лет через пять. Может и будет толк.

— Нет времени ждать, — заявил отец. — Мне не нужны сыновья-слабаки.

Если вашу учебу они не вывезут, то значит судьба такая. Отбор не прошли.

— Так ты не поднимешь вой, если через год забрать будет некого?

— Я знаю, куда пришел и для чего, — отчеканил отец.

— Ладно, патлатого возьмем, а этот… бритый, он что, болеет чем-то?

— Нет, нормальный он. Ты за кого меня держишь? Стал бы я везти к вам заразного? Просто пацан с моим лезвием игрался. Сам себя обкорнал.

— И давно его к оружию тянет?

— Давно. Первым, что он тронул, когда пришел черед судьбу выбирать, была наша родовая сабля.

— Отойди.

И опять этот скрипучий голос. Шорох одежды. Шепот шагов. Все расступились по команде. Рядом мелькнула тень.

Я наконец отвлекся от костра и увидел старика.

Он склонился надо мной, вглядывался в мои глаза, будто искал что-то. А я думал только о том, как такой дряхлый старикан вообще дышит.

Сколько ему? Лет сто? Кожа сморщенная. Бледная. Он больше походил на труп, чем на живого человека.

А потом что-то блеснуло перед моими глазами. Резко. Едва различимо.

— Сильная в тебе кровь течет, мощная, — прохрипел старик.