Не бывшая жена миллионера

Принимаюсь ковырять носком туфли угол пушистого ковра.

– Я же говорила, что люди не меняются.

– Вот мы и проверим. Мне нужно обсудить кое-какие всплывшие детали с Михаилом Андреевичем, пока не слишком поздно, но я постараюсь вернуться как можно быстрее.

Расплывается в самодовольной улыбке. Хватает с тумбочки свой дурацкий контракт, из-за которого я вляпалась во всё это дерьмо. Оборачивается ко мне, переходя на шёпот.

– Дождись меня, ладно? Кажется, мы не закончили с разговором.

– А мне кажется, мы всё выяснили, Антонов.

Зло выдыхаю, вздёргивая подбородок. Провожу руками по спутанным прядям. Одёргиваю подол платья вниз.

Вижу как опасно вспыхивают глаза не бывшего мужа. Зажигаются дьяволятами в тёмных зрачках. Поспешно прохожу мимо, скрываясь за дверью ванной комнаты.

Дважды щёлкаю замком, приваливаясь спиной к двери.

Слёзы градом выплёскиваются из глаз, поднимаясь фонтаном из израненной уши. Полируют ломаными линиями кожу, стекая по подбородку.

Я подношу сжатый кулак ко рту, пытаясь заглушить всхлипывания. Дрожу от осознания собственной глупости. От того, что допустила Антонова так близко, что теперь мне в любом случае будет невыносимо больно, когда этот контракт на девяносто дней истечет.

Глава 11

Никита

*****

Закрываю глазами лицо, пытаясь сохранять полное спокойствие. Это нелегко – перед глазами как цветастый мячик до сих пор прыгает образ бывшей жены. Искрится всеми цветами радуги. Грозится вот-вот лопнуть как мыльный пузырь.

Я был уверен, что уже забыл её. Что Вероника ничего не значит для меня. Яркая вспышка, оставшаяся где-то в прошлом. Давно ушедший поезд, на который у меня нет билета.

Но оказывается это не так.

Я просто запретил себе думать о ней. Не смог справиться с той болью, которая тупо ныла в груди. Не мог принять, что супруга, которую я искренне считал тихой мышкой, вдруг выпустила коготки. Ушла из дома с гордо поднятой головой, хлопнув дверью.

Я был уверен, что она вернётся. Одна. Маленькая. Испуганная. Без работы, без денег, без друзей. У её никого не было кроме меня. Попросит прощения. Снова осядет дома с вышивкой в руках.

И я был готов её простить. Прижать к себе. Укачать в объятиях как маленького неразумного ребёнка.

Но она не сдалась. Наоборот, у моей маленькой мышки за спиной выросли крылья. Появились коготки, сделав её хищницей. Роковой. Интересной. Красивой.

Иногда я видел её. Подъезжал к до боли знакомому подъезду, скрывая свой горящий взгляд за тонированными стёклами. Порывался подняться. Позвонить в дверь.

Но не решался. Трусил.

Иногда видел её с кавалерами. Противными мужиками, откровенно пошло пялящимися на её сиськи и упругую задницу, которые должны были принадлежать только мне. Мечтал свернуть им шею голыми руками.

Злился на самого себя за слабость.