Ренегат

– Хм, дай-ка вспомнить, за кем у нас третье место, – он задумался, беззвучно шевеля губами, – Шомпол? Да, точно – Тарас Шомпол. Двадцать пять золотых я за него выручил. Но побегать пришлось хорошо. Почти три недели угробил на козла.

– А кто это?

– Ты не знаешь Шомпола?

– Ни разу не слышал о таком.

– Станислав, Станислав… – Коллекционер разочарованно вздохнул. – Ты же вроде из Владимира, а с историей родного края не знаком совсем. Стыдно должно быть. Имя Тараса Шомпола лет семь-восемь назад у торгашей ваших на слуху было прочнее собственного. Много он им нервов попортил со своей бандой.

И не только нервов. Так вот, эти самые торгаши решили скинуться и заказать Тараску. Еще условие поставили – чтоб подох душегуб от автоматного шомпола в ухо, как сам любил с потерпевшими расправляться.

Стас недоверчиво хмыкнул.

– И что же, удалось подобраться вплотную к главарю банды и во сне его ухайдакать?

– Нет, конечно. Грохнул засранца из арбалета метров с тридцати.

– А как же пожелание клиента?

– Ну, пожелание клиента – дело святое. Пришлось еще двое суток ждать, чтобы откопать покойника, отрезать ему палец, башку и шомпол в ухо вставить.

В таком виде он перед клиентом и предстал. Этого хватило.

– Понятно. А остальные победители?

– Про вице-чемпиона я тебе уже как-то рассказывал.

– Муромский безопасник с семьей?

– Он самый. Сорок золотых. Хотя второе место его пальцу, конечно, не совсем честным путем досталось. Как-никак заказ-то на пятерых был.

– Сам, жена, двое сыновей и дочурка лет двенадцати.

– Точно, – подтвердил охотник. – Хорошая у тебя память.

Стас нахмурился, глядя вниз, туда, где слегка подсохшая грязь расходилась трещинами от подошв сапог.

– Это правда? – спросил он, оторвавшись от созерцания попираемого ногами глинозема.

– Не понял.

– Ну, та история с девчушкой. Ты что, в самом деле трахал умирающего ребенка?

Коллекционер повернул укрытую капюшоном голову, и солнце на мгновение ярко вспыхнуло, отразившись в желтых глазах.

– У тебя с этим проблемы? – поинтересовался он невозмутимо.

– Так это правда или нет?

Охотник помолчал немного, улыбнулся и пожал плечами:

– Сам решай.

– Значит, трахал.

– Как тебе будет угодно.

– Бля, это же просто пиздец. На хрена такое делать? Получил заказ – убей.

Убийство можно понять. В конце концов, у каждого своя работа. Но зачем глумиться над полумертвым дитем? Будь хоть нормальная, хоть мутант – она этого не заслужила. Не успела заслужить. Какая необходимость? Трахать, что ли, больше некого?

Коллекционер терпеливо выслушал обличительную речь, вздохнул и почесал подбородок, скрепя щетиной:

– Это риторический вопрос?

Стас хотел было ответить, но передумал и, сплюнув, молча продолжил путь.

Западная окраина Арзамаса впечатление производила гнетущее.