За горизонт! [СИ]

По-видимому, тут размещаются агрегаты или что там бывает у морских судов. Сверху дымит труба.

— Не возражаешь, если я вздремну? — спрашиваю я у Валеры, возвращаясь в каюту.

— Давай, в твоём распоряжении сутки. Где хочешь? Вверху или внизу?

— Да всё равно, без проблем, могу сверху.

— Ну, полезай.

Я расстилаю матрас и сразу отрубаюсь, невзирая на жару. Сон — это хорошо.

Просыпаюсь от жары, усилившихся вибраций и гула. Гляжу на нижнюю полку. Амирова нет. Я спускаюсь и выхожу из каморки. Здесь тоже пусто. Нахожу его на «балкончике», любующимся океаном.

— Привет, — говорю я. — Давно вышли?

— С полчаса, — отвечает он. — Выспался?

— Ну, так…

Ветер треплет волосы. Солнце уже клонится к закату, превращая воду и небо в янтарь. Собственно, само солнце с нашей палубы и не видно. Мы идём на северо-запад, пытаясь шагнуть за горизонт… Его необъятная широта и вызывающая недостижимость словно дразнят меня, говоря, что все цели и планы, на самом деле — точно такая же линия, существующая лишь в моём воображении.

Я трясу головой, отгоняя остатки сна и дурные мысли. Подставляю лицо крепкому ветру.

Это всё чепуха. Глупость. Потому что я знаю, возможно это или нет, мне необходимо шагнуть дальше, буквально за горизонт. И пусть я даже вычерпаю весь океан ложкой, но своего точно добьюсь!

— Чувствуешь, скорость упала? — прислушивается Валера. — Надо собираться.

И действительно, минут через десять приходит старпом.

— Готовы? — спрашивает он. — За вами пришли. Личный состав на собрании как раз. Можете выбираться.

Совсем без помощи матросов обойтись не удаётся. Мы спускаемся на палубу и с неё, как пираты по верёвочной лестнице перебираемся на небольшую яхту, скорее даже катер.

Джеймсу Бонду Валере, возможно, к таким делам и не привыкать, а вот мне, с непривычки, ощущения кажутся весьма острыми. Лестница раскачивается и норовит ударить меня о борт.

— Хелло, гайс! — приветствует нас седой улыбчивый бородатый кэп лет шестидесяти.

Он босиком, в шортах и расстёгнутой полинялой гавайке. Загорелый и морщинистый.

— Ай эм Питер! — представляется он и потихонечку отдаляется от борта сухогруза.

Отойдя на достаточное расстояние, он «бьёт по газам», моторы ревут, вода вскипает, и мы рвём в сторону Багам.

Теперь, находясь максимально близко к воде, я чувствую скорость совсем иначе и испытываю драйв. Волосы развиваются, а солёные брызги то и дело ударяют в лицо.

— Мы возвращаемся с рыбалки, — кивает Валера на снасти, брошенные на пол. — А улов, кажется, неплохой сегодня.

Он снимает крышку с пенопластового контейнера и рассматривает трофеи Питера.

— Глянь, как нам сегодня повезло.

Ящик забит рыбой, лежащей на почти растаявшем льду.